Стоишь с ним в обнимку, ждешь его маршрутку.
И все равно, что пять утра, прохладно, мурашки по коже и сильно хочется спать.
Он злится. На себя, на тебя, на маршрутки, на людей и вообще на весь мир.
А ты молчишь.
Разглядываешь его серебряные часы на кожаном черном ремешке.
Два разных кольца на пальцах рук.
Серебряную цепочку на шее, которой он, кажется, иногда дорожит больше, чем тобой.
Черную рубашку в серебристую полоску.
Вдыхаешь еле слышный запах его туалетной воды, которая вчера кружила тебе голову.
Смотришь ему в глаза.
Они смотрят вдаль, в надежде увидеть огни утренней маршрутки и лишь изредка косятся на тебя.
И кажется, что так уже целую вечность.
А тебе и не хочется, чтоб он уезжал.
Но молчишь.
Какая разница, пять утра или шесть вечера, холодно или жарко, хочется спать или пить чай.
Ты с НИМ. Он рядом. Тебе хорошо. Ты его любишь.
Маршрутка…